Вчера глянула на себя в зркало и офигела. Круги под глазами, брови не выщипаны, сутулюсь, лицо такое..покерфейсное. Глаза красное.
Кто ж глянет на меня то?
А еще многие видя мое фото няшутся....
Отвратительно. Не дело это, милая моя. Ты в 6 классе даже лучше выглядела!
Давай ка ухаживай за собой, не вдова блин чтоб горевать и плевать на все.
Вон есть офигенная у вас художница.
А в прочем она наверняка натуралка...и Даже Женя выглядет адекватнее.
Давай наконец подкрась корни, делай что то с волосами(решай либо все таки отрезать либо все равно делать с ними что то. туже челку например.
Высыпайся либо давай снова замазывать эти круги. Это прям жуть...Вон даже Асема офигенно выглядит!
Тебе ж 17...Не заметишь как время пролетит.
Вот...
А еще наверное с праздником меня. Тут еще раз эту фразу я пожалуй не буду. просто 23 февраля и я признаюсь своей части души в любви за то что она не дает мне не угаснуть окончательно. Что поддерживает меня. У меня в голове переодически крутятся слова "ну что ты как баба, Димон? Все ок, плюнь на это. Мы еще нагнем этот мир". Да глупо и грубо. Но меня очень помогает это. Реально. Я сама у себя самая лучшая, не придам, помните?

И конечно то, что в моей голове постоянно всплывает. [J] Джек-с-Фонарём[/J]ваши стихи невероятны.

Вот книга жизни - смотри скорее, работа, школа и детский сад. В четыре варежки руки греют, а в шесть - подпалины в волосах. В двенадцать снова принёс четверку, в пятнадцать гром за окном гремит, в семнадцать хоббиты, эльфы, орки, бежать, срываться, стучать дверьми. На той странице - мотало, било, бросало на остриё меча...
На этой - сохнут еще чернила. В ней нету "было", в ней есть "сейчас".
На этой - сонный июньский город, нырять, дрожать в ледяной воде, кататься в парке, мотаться в горы, быть всюду, вместе...

...и быть нигде.
Когда не пахнут степные травы, не греют мысли и блеск лучей, когда внутри - остывает, травит, когда ты словно другой, ничей, и тускло светят в дворах и кухнях все те, кто может еще светить, когда ты знаешь - всё скоро рухнет, исчезнут в дыме твои пути, когда всё счастье ушло куда-то, кусками рушится личный мир...

...Вломи себе по башке лопатой. И от меня кочергой вломи.

Дай в лоб с размаху, сойди с уступа, не клейся, словно дешёвый рис. Бывает пусто - но стисни зубы, не трусь, одумайся, соберись. Проснись с рассветом, смотри - в пожаре рисует солнце свои черты.

Мир очень старый и мудрый парень. Он видел кучу таких, как ты.

Не нужно мерить судьбу шагами, и ждать удачи ли, власти ли. Для тех, кто сдался - мир словно камень. Для тех, кто верит - он пластилин. Не прячься серой угрюмой тенью, не шли надежды в металлолом.
Твое упрямое Восхожденье стоит и ждет за любым углом.
Ты можешь ждать, сомневаться, греться, бояться, волосы теребя. Но как-то раз в беспокойном сердце проснётся кто-то сильней тебя. Потащит, грубо стащив с порога, скрутив реальность в бараний рог. Смиренным нынче - одна дорога. Таким как ты - миллион дорог.

Вот книга жизни - мелькают строчки, не видно, сколько еще страниц. Одно я знаю, пожалуй, точно - глупей нет дела: трястись за дни. Ужасно глупо - всё ждать чего-то, гадать, бояться, не спать, не жить...

...Нырять в хрусталь, в ледяную воду, где камни острые, как ножи. Бежать в автобус, занять оконце, жевать сосиски и хлеб ржаной, смотреть, как вдруг на закате солнце тебя окрасило рыжиной, гулять по Спасу, писать баллады, тихонько нежность вдыхать в слова, ловить затылком людские взгляды, и улыбаться, и танцевать. Срываться в полночь, пить хмель и солод, влюбляться чертову сотню раз...

А мир смеётся, он пьян и молод. Какое дело ему до нас.

П.С этот тег слишком много времени не появлялся. Потому что не круто было...Сейчас это опять актуально)