Я пишу сочинение про Оскара. По левую сторону руки томик сочинений, с прекрасным портретом, который я буду описывать, вспоминая о его книгах, пытаясь для себя вытащить максимум из прочитанного.
Привычная дрожь по всему телу. Каждый раз когда дело касается его, мне очень сложно творить. Потому что ощущаешь себя какой то пешкой.
Однажды он уже помог мне написать. Помните фик про Моцарта и Сальери? Вот, тогда я писал что кто то отпустил мою руку. Это я ему так молил помочь мне написать....
Оскар, дорогой мой, прошу тебя, приди, помоги мне. Пусть твоя жизнь, твой характер станут для меня открытой книгой хотя бы на час. Молю, приди...